Do escritor...

DO ESCRITOR...

(Celia Rangel)

Vivendo-se a terceira década dos “entas”... Trágico é o momento... Prova de vida em banco é sinal de atrevimento à morte nas famosas saidinhas do mesmo. A certa altura da vida é provar o pouco do que ainda se é capaz de fazer: andar, só apoiada; trepar escadas e outros nem pensar; voar só em pensamento pois, os labirintos entram em curto-circuito;  flutuar na piscina ou no mar é afogamento na certa... excesso de peso e juntas travadas. Agilidade já era, meu caro! Ainda há quem se arvore em botox e lipos da vida para rejuvenescimento! Eta caveira ambulante. Perde-se a identidade de uva passa... Isso tudo sem falar na manivela mental que necessário se faz para tentar manter um diálogo... é um tal de: ahn... ahn... ahn... para ganhar-se tempo agitando o tico e o teco na lembrança de nomes e de fatos!

Amores? Em fuga definitiva. Ainda se houver herança a ser dilapidada pode ser que... caso contrário impera a solidão.

Uns entulham-se perturbando filhos (as), noras, genros, netos (as)... Outros declaram independência ainda que  aos trancos e barrancos vivem a fase da envelhescência conscientes de que o melhor já era, mas que ainda podem (e devem) fazer contornos suaves da vida.

Então, finge-se. Tá tudo bem... Sorrisos amarelos e paga-se para viver: da internet, aos livros, à boa música; aos filmes e teatros tecem-se maravilhosas telas de uma preciosidade ímpar. Atropela-se a poesia da vida, e poemas diversos surgem na imortalidade de quem um dia deixará sua riqueza maior – o brincar com as palavras – meigas e fiéis companheiras de todas as horas. Que nada cobram, e tudo oferecem: lembranças, saudades, afetos, paisagens de anos vividos.

Esse (a) é o (a) escritor (a). Personagem estranho que desempenha mil papéis e nem sempre encanta, se encanta, convence ou é convencido. Mas de uma coisa tenha certeza, seu maior vício é extravasar memória apontando romantismo ou realidade, deixará de alguma forma sua marca registrada.

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Célia Rangel